viernes, noviembre 27, 2009

Dude*, sospecho que esa llamada Muerte es una perra bastante vulgar.



Eones,
Mentes brillantes,
Desvelos,
Talentos,
Iluminados,
La mujer promedio,
El hombre común.
Filosofía,
Religión,
Ciencia,
Naturaleza,
TODOS.
partiéndose el culo,
por una peRrA, sumariamente vulgar,
que sostiene al ristre,
eso sí,
una verdad,
sin duda posible,
una verdad absoluta,
y como todas esas,
disoluta,
totalmente vulgar,


Foto: Henri Cartier Bresson
debajo de nuestras listas personales,
de todo lo cutre,
siempre firmando estará: muerte,
en minúsculas,
ni una letra más,
hay formas heroicas de llegar,
el instante…exacto…del…fin,
cuando la guadaña brillante,
rompe en chispas el espacio,
hay una pretensión,
de vulgarizar,
al Universo,
por ello,
Montaigne, por citar un ejemplo,
sabio entre los astutos,
y astuto entre los sabios,
os ha declarado, y una mierda, “no preocuparos por la muerte, ella os dará las instrucciones, sin lugar a dudas, de lo que deberemos hacer en su momento”.
¡Oh! Vaya pensamiento para el paladar.
Jocosamente,
sugiere,
en resumen,
para ustedes,
es mejor pensar en nada,
que en una puta mal pintada y desagradecida,
de cualquier manera,
en algún momento,
entre el crespúsculo y el alba,
en un instante de calentura,
deseables nos encontrará,
y la follaremos,
por las buenas o por las malas,
sin darle un penique.
No os confundáis,
queridos padawan**,
aquél, ¡ay! Que a la muerte canta,
lo más que os puede enseñar,
es que las putas feas…le suelen gustar.
No oso yo,
a deciros,
que no canten,
a una peRra vulgar,
sólo escojan,
con gusto mejor entrenado,
a quién cantar.
No hay belleza en la muerte,
Belleza sí que hay,
en nuestros cantos a ella,
¿cuántos no elevan su voz?
a cosas como tal,
la divina estética,
está en las canciones,
no siempre en el tema,
en la melodía y no en la letra,
así,
perrillos falderos,
¡no corráis!
por vuestros versillos inspirados
o por el libro subrayado,
para demostrarme,
que estoy equivocado,
cuando la bendición reza,
“más vida en un tiempo sin límites”,
y ni siquiera dopados,
“más muerte en un tiempo limitado”.
Entiendo vuestra debilidad,
¡oh! Si en algo es maestra,
esta nena gatérrima,
es en el arte de engañar,
yo,
totalmente enloquecido ya,
os conmino,
en un grito de guerra,
a sentir…
¿y qué si la muerte no existe?
¿Qué?, si engaño sutil del pensamiento,
Ante su clamor, como pocos,
zalamero.
¡La vida es sueño!
brillante idea,
un domingo,
pregonada,
por un tipo en una barca,
si así lo deseáis,
no cantemos a la muerte,
¡cantemos a los sueños!
astutamente,
no están ni vivos ni muertos,
¡basta de quejas!
canta a lo que es,
no a lo que vemos,
¿pistas quieren para esto?
Si algo ES, se siente,
Si algo VES, duda nene, es tu mente…
bailando tango con la muerte,
entonces,
la más humilde hoja de hierba,
una célula,
contiene la elegancia posible del universo,
y en una vocecita nos dice;
estoy viva.
Escribo estas líneas para el lector inteligente,
no para el cantante de gusto corriente,
con amor para aquél,
que folla con la muerte,
haciéndose un guiño cómplice en la mente,
jamás,
para el que intenta,
mezclar con ella su simiente.
*Dude: Tipo, carnal, tío. (Del inglés)
**Padawan (Star Wars): El nivel de Padawan es el segundo, y se adquiere cuando el futuro Jedi es escogido por un Caballero Jedi, quien será su maestro. Antes el Padawan tiene que haber sido Iniciado Jedi. Un Padawan es un "aprendiz en entrenamiento práctico" y suele viajar con su maestro resolviendo conflictos a lo largo de la Galaxia. Éste tiene que ser escogido antes de que el Iniciado que asciende al nivel de Padawan alcance los 13 años, ya que de no ser así, no se alcanzaría nunca el nivel de Jedi, pasando a trabajar para la República Galáctica con trabajos menores (pero siempre relacionados con la Fuerza). (Sigue en la fuente…http://es.wikipedia.org/wiki/Padawan#Padawan)
jack Fante

jueves, septiembre 03, 2009

Esto sabe a muerte...

Desde hace mucho tiempo...una sensación, ¿sensación?, certeza, ¿certeza?, ¡ lo que sea Tony ! lo que sea, una especie de mierda agolpándose en mi cabeza y en mi corazón. Sí, hoy me entero que Fulano se va de beca a...la peor de las sensaciones humanas amenaza con su risa, Envidia sonríe, con esa faz de puta rusa, "sí nene tengo lo que quieres pero jamás, jamás, lo tendrás, podrías volverte algo inaceptable, un pequeño hijoeputa feliz" y ser un pequeño hijoeputa feliz, supongo, es un peligro para la civilización, algo parecido al terrorismo, no, solos y en manadas, nos empeñamos porque nadie se salga del corral. Solos, haciendo uso de un cúmulo de prejuicios y limitaciones, aprendidas todas en la generosa interrelación social, la escuela, los amigos, la familia, los médicos, los guías espirituales, todos se encargan de darnos una excelente bagaje de locuras para obrar contra uno mismo, de acuerdo salvas de milagro ese escollo, ¿qué sigue?, si tienes la capacidad, recurres a tu infancia para hacer pedacitos tus conocimientos y habilidades, que si las condiciones están dadas para dar un paso, y no me refiero a poner un puto pie en la pringosa superficie lunar, me refiero a algo simple, acercarte un poco más a la verdadera esencia de cada uno, la que sea, chulo, acádemico, bailarín, pedófilo, sociópata, ya tenemos a la mente, trayendo a cuento alguna idea estúpida pero innegable, como sea, tienen ya el punto, por si nuestras consideraciones personales no son suficientes, podemos contar con la manada, sí, comenta a cualquier persona tus pensamientos más íntimos y entre ambos podrán inventar algunos cientos de enunciados negando cualquier posibilidad. "pensaste que esto era un coñito, depilado, lúbrico, virginal, el olor a jazmín, mecía ya los folículos olfativos en tu nariz, el aliento del sudor te mira con una sonrisa de coñito almíbarado" pero no, lo que encuentras es una espantosa gonorrea en una váginucha maloliente, donde te cobran por el servicio y despiertas a la pesadilla de todos los días pero sin cartera, pantalones, reloj, idea mínima del yo (efecto no tan pernicioso como parece a primera vista), una sucia papaya podrida al sol, te recuerda que no todo lo que brilla es coño...

martes, junio 23, 2009

Sommeil paradoxal

MOR: es la fase del sueño durante la que suceden los ensueños más intensos. Durante esta fase, los ojos se mueven rápidamente y la actividad de las neuronas del cerebro se asemeja a la de cuando se está despierto. (Fuente: Wikipedia)

     Fuente: Jim Goldberg, USA, San Francisco, Magnum Photos.

A veces, creo que no sueño.
¿Soñar es bueno?
Y cuando sueño.

¿Sabes en qué lo hago?
En la oscuridad.
Sólo escucho.
Todo está lleno de amor.
Todo está lleno de amor.
All is full of love.
Love is full of all.

Sueño.
En la ducha.
Soy.
Un pájaro encaramado al inodoro.
Bajo la lluvia.
Mientras las piedrecitas de las baldosas en el suelo.
Son ustedes.
El ave, medita.

Estremecimiento.
Relámpagos de sabiduría.
No piensa lo que sabe.
Lo siente.
De la miseria de las almas.
El ave se sacude en convulsiones.
Su lengua el pajaroqués,

No puede advertirles.
Así.
Sonrisa de plumas en su percha del inodoro.


Otro sueño.
La bomba de la cisterna se enciende.
Por la noche.

Mi vecino.
Toma un mazo. y g-o-l-p-e-a la pared.
En una demostración funky-paranoik de poder.

Espera.
Escapar de su propia locura.
Rompiendo el espinazo del ruido.
Después se inyecta algo de sertralina.
En una vena necia.
Que sale rauda en el auto-demencia.

Y tiene sueños en mi sueño.
Camina como la niebla.
Apretujado en el subterráneo.
Vituperado por esa mirada enfermiza sobre las nalgas de las mujeres.
Y sus tetas.
Cada vágina es un sueño.
Casi siempre micótico/sicótico

Nada importa; él es niebla.

La niebla está más allá de Freud.
Sin opresión de terapeutas.
La niebla no se adapta socialmente.
Me voy a dormir con rocío en los labios.


Y luego, algo...
que me gustaría,
fuera no,
sueño,
una cabeza,
de cabello negro,
negro, negro,
sí,
negro, ya saben,
oscuro,
sí, otros soul-brothas ya lo han dicho,
como la tierra, como los ojos latinos, como la noche, y un larguísimo etcetéra tipo matrimoniopro-fesional-gresista-medio-muerto,

les digo; cabello negro-trance

repito toda esa mierda de cliché-poetik-sensisableafilado-prehipertexto-for-fuck-damascanes-ignorantes,
de acuerdo man,
entendido el punto-g-p-pi,
prosigosueño,
una cara-cruz,
que sonría,
como sea,
sin creerlo-por reflejo-estupidez-amor,
yeah, you know, algo vivo-latente-impermanente
un ser humaunoyoconeljustunomomentosinlamento,
que bese, en verdad-falsamente-ohaciendo-comosiamara;
o un amor prostituto de kapitalismo-real-en carne viva-billetemugriento-gemidoinfante-a la carne no le preocupa-en un ensueño-y recordemos que la vida es una pesadilla; según De la Barca-toda sensación es mental-la verdad-no existe-todo es una creación-electryk-neuro-sinaptiCk-las putas-la soledad-el amor-la negación de la muerte-los libros-tu sabiduría-la estilItizada figura de no grasa de tu cuerpo-todotodotodotodo-está lleno de vacío.
Me voy a domir, con estremecimientos gozosos en la nuca.

En otro sueño,
rara ocasión, escribo legibles y,
hermosas cartas-declaración,
en las que digo lo que provoca convulsiones-elektromagnetik
a un corazón-infartado-que otros más preocupados buscan reanimacargar,
las cartitas hermosas-enviadas por fiber-optik-microondas-satélites-es decir-un cúmulo incalculable de coincidencias y tecnología para decir a alguien que no nos escucha, -¡Hey! Estoy vivo, y en una broma infinita, sigo pensando que Te-amo. De acuerdo-entiendo-deseaste matarme de alguna manera cómico-psycho-musikanikal-pero eso no era yo-al menos no el que yo soy-era otro-una especie de abducción mental-era un hijoeputa que hablaba por mí-pensaba por mí-y me hacía pensar que sus pensamientos eran los míos-no me disculpo-muy en el fondo es un tipazo-pero me ha cansado-muy en el fondo del lago-con pies de hormigón-armado caminando anda ya.
Por cierto, a las kartihermosas nadie les hace caso, pienso, dentro del propio sueño, haciendo de groovey-terapeutikc-onanista, que los personajúculos para los que han sido ensoñadas dichas misivas-missile son producto de una funkydelic tele-imagina-nación que me hace desear creer que hay alguien allá afuera...de cualquier manera, ahora estoy ideando subdividir alguna de mis múltiples personalidades en una o dos advocaciones femeninas que contesten a las misivas...dándome largas en cuanto a las gestiones-ekonomik-administrativas del amor que les profeso, es decir, aún ellas, a las que yo; también inventé, probablemente terminarían por convencerme de que nuestra relación no es posible, con una frase como: "haríamos el amor como dos músicos borrachos que se juntan para hacer una pintura", ante lo cual, tengo otra estratagema ya preparada, una advocación féminina más, en este caso, una terapeuta-pastillafácil-deculo-cura-psicosis, ki-mona-pero-neuronabarata bien intencionada, que me atendería, cobrando cada una de las sesiones a las que no asistiría, al final, terminaría yendo a una, en la que seguro caería enamorado de ella, en una cabriola-síncope-terapeútica de transferencia-de cálculo cuántico-infinitesimal, para después seguir tan enfermo como vos frente al espejo. Y una vez más. Con la enfermedad en la solapa.

Así duermo tranquilo, con la pistola de mi mente bajo la almohada.

Para terminar...
El más reciente sueño...
Era un puro impulso biológicoloko.
De la misma basura que todos los sueños como esos.
Carne-de-mi-karne sangre-de mi sangre-semen de mi semen-semen de mi amén. De paso amen.
Puck! me contó, en una noche de invierno.
Que el resultado de aquél momento de nocturna locura-cannábico-mágico-musical, tenía el cabello rizado, dos hermosas cabezas, nene/nena,
era ágil, inteligente, hablador/a, preguntón/a, irreverente, la piel tigreña, sonrisa de tí, de mí, del mundo, sus núbiles rodillas, siempre rojizas, escarificadas, una fuerza de la naturaleza calibre u-n-o . t-r-e-i-n-ta sistema métrico decimal, a decir de Puck! del tamaño de una escopeta e igual de estruendoso*/a, en resumidas cuentas, algo que vosotros llamariaís: hijo/a, pero un servidor llamaría milagro. Puck! refiere su muerte, yo escuché en silencio, todo el relato de este duende, y, haciendo acopio de toda la magia del universo, decreté el divorcio del cielo y el infierno, decidí quemar el mundo y disfrutar de la visión, extirpé cada molécula de compasión por los demás, en este sueño, mi sueño más caro había muerto por mi debilidad-disfrazada de humildad, castigado por contener el poder, por no hacerlos pedazos con una frase de Longinos, sí, sería un demonio...redimido...humano, el perro fantasma desatado, rabioso, radiante, de colmillos diamantinos, cada uno de mis actos contendría la intención de honrar ese ensueño, tornado en pesadilla, trastocando el orden lógico, esta pesadilla, será; a costa de mi propia vida, una pesadilla de felicidad, soñé todo esto y ya despierto; guardé en mi ser, cada una de las células no-nacidas de este sueño y me convertí en una mariposa de la guerra.

Ensoñación dulcísima...sigo durmiendo con mi nene/a en el regazo.

A Yago/Camila. Por un milagro que nadie escuchó.

* Frase de Truman Capote, refiriéndose a sí mismo.

jack Fante

martes, abril 14, 2009

Barrio bravo

Lugar de mujeres abandonadas con niños,
de indigentes locos, viviendo en autos,
viejos solos,

gracias por no dejarme ser un príncipe,

ni niño totalmente palacio,

tampoco un eunuco, hermanos,

criados, vestidos, alimentados,  mimados,

desde el uno hasta los veinte años.

Por dejarme saber,
de los tipos que entrenando en un gimnasio,
con olor a meados,
salían luego, a romper rostros emperifollados,
de atletas genéticamente diseñados,
en el desierto luminoso,
creo que Las Vegas le han llamado.


¡Bravo! barrio bravo,

por crecerme, amputarme una parte y dejarme ir.

Para terminar,
Y que os deís cuenta de que no he olvidado,
No puedo más que decir,
Lo que nuestras paredes les gritan:

Puto el que no lea.

jack Fante

martes, marzo 10, 2009

Mambrú


Mambrú o como se llame se fue a la guerra,
un día,
vistióse con la hermosa casaca roja,
doce grandes botones de oro,
ajustaban la prenda a su pecho,
pantalones de lana azul,
camisa de seda blanca,

                 Henri, Cartier-Bresson, FRANCE. Marseille. The Allée du Prado. 1932
puños encajados,
cabeza gallarda,
con boina coronada,
el sable de hierro,
forjado en Toledo,
botas de cuero de ñu,
una lanza hecha con el cuerno del órix.
¡Ah! Y una pequeña bolsa de plástico con cuatro emparedados de atún.
Mambrú,
pensamos que así se llama,
se fue a la guerra,
abordó el metro para tal efecto.
Mambrú,
aunque nunca se le encontró identificación,
fuóse a la guerra,
guerra,
sabía la palabra sabia,
lo que era un flanco,
vanguardia,
retaguardia,
movimiento envolvente,
legión,
pelotón,
división,
escuadra,
trinchera,
tanque,
tanqueta,
carro de combate,
fúsil,
arcabuz,
bayoneta,
escopeta,
y todas esas hierbas.


Mambrú,
lo llamamos,
salvo que alguien diga lo contrario,
se fue a la guerra,
guerra,
sabía la palabra pero no lo que era.
Mambrú,
o vetuasaberquién,
peleó en seiscientosesentaysiete combates,
se fue a la guerra,
¿qué aprendió?
 Y naaaaada.
¡Oh!, sí,
los emparedados de atún se resecan con el humo de las bombas.
Mambrú,
después de tanto tiempo se le dejó el nombre,
si, ajá, sabemos que se fue a la guerra,
recibió una llamada por el móvil,
mientras disparaba un mortero,
debía regresar,
abordó el metro,
ahora usaba un traje barato y arrugado,
exánime entró al vagón,
vio a una chica,
y en perfecto latín, le dijo, “Bella horida bella”*
la chica pensó que era italiano,
exclamó,
en voz de flauta,
!Me has llamado “bela”**!
mientras caminaba de puntas,
en sus zapatitos de tul,
casóse con él.
Y Mambrú ya no es Mambrú.
Ahora responde al nombre de Señor Pérez.
*Del latín, “guerra horrible guerra”
** Bella en italiano

jack Fante

jueves, febrero 26, 2009

Macho Alfa


Cabello casi al rape,
de oráculo entrecano,
enormes manos,
coronando estas,
dedos largos y delgados,
brazos,
bronces vaciados,
espalda,
tanto,

 

que Atlas retrocede humillado,
 la mandíbula,
cortada/al/filo
de tajo,
figura,
de proporciones áureas,
uno a seis,
rezan los versados,
pecho abierto,
rostro,
un bosque perfecto,
sin faltar la montaña,
nariz alpina,
la voz, de tambor africano,
apostura,
emperador avanzando,
hay gente que no se le acerca,
dicen,
por los leones en su reino,
un buen bulto,
bajo la arena del pantalón,
¡y no olvideís los ojos!
¡Ah! Estos, son,
los gemelos luminosos de un lobo,
pero no perfecto,
pequeñas rugosidades,
en párpados, mejillas, frente,
No perfecto, ¡IDEAL!
Esos rasgos,
testigos son,
del sol, la lluvia, nieve,
los vientos, tormentas,
que manchan,
anegando de honor,
su inmaculada vestimenta.

Ahora,
otros asuntos,
la visión de lo anterior,
confirma,
los demás atributos,
de hombre alfiano,
la decisión,
valentía,
coraje,
honestidad,
independencia,
justicia,
sensibilidad,
cultura,
decencia,
gallardía,
caballerosidad,
fortaleza,
solidaridad,
sabiduría,
pecunio,
sentido del humor,
rectitud y una pizca de fina ironía masculina.

¿Qué más?

No os preocupeís.
Él, seguro lo tendrá.

Ella,

miradas cortas,
desde la infancia,
entrenadas,
olfato aguzado,
orejas enhiestas,
al momento,
sabe todo lo que os he dicho ya,
un destello,
rodillas gelatinosas,
recuerda,
con pesar,
la media corrida,
en algún recoveco de la entrepierna,
y es que,
se dirige a ella,
él,
verifica,
aliento perfumado,
sonríe,
ante la segura,
oceánica dotación de esperma,
escucha,
el tren de un gemido lejano,
de ella,
sabe ya,
sus contorsiones de serpiente,
la faz agradecida a la mañana siguiente,
todo esto lo conoce,
nuestro macho alfa,
con la magia infalible,
de no haberle tocado un meñique de sombra.


Estos hombres,
los únicos dignos del título,
se graban siempre,
los primeros de la lista,
jamás fallan a una mujer,
follan siempre a la misma,
no dudan,
en la inmensa felicidad que os dan,
no cabe,
derramar lágrimas por ellos,
ya que siempre os tendrán,
protegidas; amadas,
extienden sus alas,
no para volar,
y es que,
el sol calienta las cabezas de las damas,
en vergonzoso pecado.


¡ Flashback!


A nuestro par.


- Disculpa la interrupción, ¿vienes sola? Si no te incomoda hay lugar en mi mesa.
-Estoy bien; !gracias!
-¡Lo siento! ¿Me dejas por lo menos invitarte el siguiente trago? ¡Joven, un amaretto con un sólo hielo!
-¿Cómo supiste eso?
-Leí tus labios la primera vez que lo pediste. ¿Cómo te llamas, a qué te dedicas?



Lo demás es una historia feliz que todos conocemos.

De acuerdo; la conversación anterior no es real, probablemente ni siquiera efectiva, la tuve que inventar.


¿Por qué, me dicen?
No hagaís eso,
conozco de los grandes asuntos del universo, sólo de oídas,
me disculpo,
con sus mentes,
su tiempo, ¿les cuento de otros entes y me dejan ir?
Vale.


El macho omega;
les llaman hambres, jámas hombres,
recogen el semen de los alfa, derramado,
haciendo extrañas pociones fállidas,
elíxir de la eterna masculinidad,
cogen con peces muertos,
gallinas,
ovejas,
con divas,
de imágenes porno,
lloran por mujeres,
en ridículo extremo,
frente a ellas,
su forma de pensamiento y acción,
es una apología de la duda pura,
se acobardan,
roban,
mienten,
tienen pasado,
poco semen,
erecciones enanas,
neurosis,
enfermedades venéreas,
la voz les tiembla,
pierden empleos,
dignidades,
títulos,
noblezas,
usan transporte público,
caminan cual hienas,
se disculpan siempre,
¡tantas son sus faltas!
eternos intrusos,
promiscuos de fantasmas,
ignorantes,
inadaptados,
castrados por sus madres,
eunucos zalameros,
aman las frases:
sólo amigos...
eres maravilloso pero...
No eres tu soy yo...
Necesito tiempo...
Diles eso,
y comerán como les gusta,
a cuatro patas,
lamerán el plato, siempre sonrientes,
son el paso atrás,
involución humana,
pies ligeros ante el peligro,
el decanto de las letrinas,
leyendo,
Masturbación para Dummies,
sus furias,
son programas cómicos,
que se venden a los niños en ferias,
en las universidades,
sus palabras,
se usan para explicar conceptos capitales,
el vacío en física,
la nada filosófica,
la antimateria...

No deseo hablar más de esa basura. Afortunadamente nuestras benditas mujeres, les reconocen sólo de verlos. Y; para las noveles lo siguiente:

Siempre les hablarán de amor, pedirán que los nombren últimos de su lista y dirán que están enrolados en un ejército, crípticamente llamado: Paciencia.

jack Fante

viernes, octubre 03, 2008

Martes negro/Domingo


Martine´s Legs, Henri Cartier-Bresson, 1967, Magnum Photos©

Lunes,

Martes,

Miércoles,

Jueves,

Viernes,

Sábado.


Todos los días son martes negro,

Mardi Noir,

Guantes,

Vestido,

Elegancia,

Cabellos de Moebius,

Tierra oliva, Pies llagados,

Ego desatado,

Oídos sordos,



Sí, es mi día a día.



Voy y vengo,

al trabajo,

y mis dioses saben,

que lo bendigo,

aún cuando,

sólo encuentro,

sombras y sonidos guturales,

no calor,

ni humanos,

sin ojos,

sin lengua,

trabajo,

casi todo el tiempo,

en soledad,

aunque te rodeen,

docenas de conciencias,

prestas,

no lo dudo,

para jugar,

a vivir,

pero no es posible,

todos viviendo,

en Mardi Noir,



el metro siempre lleno,

un gusano naranja muerto,

preñado,

de larvas viscosas,

buscando ganar,

¡seré la primera!

ganar,

ser más,

resaltar,

humillar,

demostrar,

masturbarse,

todo el tiempo,

con la ropa,

el móvil,

el auto,

la larva que los besa,

las larvas de otros,

que no les pertenecen,

algunos habrá,

que mientan,

diciendo,

que es la conciencia viva,

de nuestra ciudad,

no lo creo,

es un no-lugar,

cuya única función social,

es ser el escenario,

de lo peor de cada larva,

y yo,

ahí,

pensando que no soy larva,

un Gregorio Samsa,

al revés,

en una madriguera de gusanos.



Entro a la panza,

del gusano naranja,

espero,

no tocar,

ni ser tocado,

aterrado,

ignórenme,

no vine,

no estoy,

no me veo,

sólo quiero,

llegar a casa,

hoy,

es jueves,

no,

huelo,

no,

como siempre,

es Mardi Noir,

las larvas,

me acosan,

olfateo su aliento,

sus ojos muertos,

sus gestos hechos,

prefabricados,

en los medios,

escucho la cháchara,

en su lengua vulgar,

una oración,

de su plática,

y puedo saber,

con esa pizca de veneno,

de que se trata,

y,

entonces,

me aterro,

aún más,

si tan solo,

estas larvas,

enloquecieran,

dejaran ir sus mentes,

el mundo,

no sería un páramo,

de estaciones vacías.


Nunca espere más.

Buko, me lo dijo.

-Chico, para todos hay miel…

Y luego cuchillo-



Mardi Noir.



La del cuchillo, dorado, en miel.



¡Oh, el domingo!

Voy a casa de B.

Me recibe el perro.

Me adora.

Le debo un bistec al bichajo amado.

El mejor bistec del mundo, le prometo.

Una habitación.

Un lecho en diagonal.

Dos soles.

La cuna vacía.

B. dormida.

B. Un buda.

B. Jesús en el buró.

B. De niña.

B. Aliento de dragón.

B. Pide café.

B. Sonríe.

B. Responde.

B. Estoy feliz de verte.

B. ¿Quieres caminar?


El domingo siempre.


sueño.


jack Fante