martes, junio 23, 2009

Sommeil paradoxal

MOR: es la fase del sueño durante la que suceden los ensueños más intensos. Durante esta fase, los ojos se mueven rápidamente y la actividad de las neuronas del cerebro se asemeja a la de cuando se está despierto. (Fuente: Wikipedia)

     Fuente: Jim Goldberg, USA, San Francisco, Magnum Photos.

A veces, creo que no sueño.
¿Soñar es bueno?
Y cuando sueño.

¿Sabes en qué lo hago?
En la oscuridad.
Sólo escucho.
Todo está lleno de amor.
Todo está lleno de amor.
All is full of love.
Love is full of all.

Sueño.
En la ducha.
Soy.
Un pájaro encaramado al inodoro.
Bajo la lluvia.
Mientras las piedrecitas de las baldosas en el suelo.
Son ustedes.
El ave, medita.

Estremecimiento.
Relámpagos de sabiduría.
No piensa lo que sabe.
Lo siente.
De la miseria de las almas.
El ave se sacude en convulsiones.
Su lengua el pajaroqués,

No puede advertirles.
Así.
Sonrisa de plumas en su percha del inodoro.


Otro sueño.
La bomba de la cisterna se enciende.
Por la noche.

Mi vecino.
Toma un mazo. y g-o-l-p-e-a la pared.
En una demostración funky-paranoik de poder.

Espera.
Escapar de su propia locura.
Rompiendo el espinazo del ruido.
Después se inyecta algo de sertralina.
En una vena necia.
Que sale rauda en el auto-demencia.

Y tiene sueños en mi sueño.
Camina como la niebla.
Apretujado en el subterráneo.
Vituperado por esa mirada enfermiza sobre las nalgas de las mujeres.
Y sus tetas.
Cada vágina es un sueño.
Casi siempre micótico/sicótico

Nada importa; él es niebla.

La niebla está más allá de Freud.
Sin opresión de terapeutas.
La niebla no se adapta socialmente.
Me voy a dormir con rocío en los labios.


Y luego, algo...
que me gustaría,
fuera no,
sueño,
una cabeza,
de cabello negro,
negro, negro,
sí,
negro, ya saben,
oscuro,
sí, otros soul-brothas ya lo han dicho,
como la tierra, como los ojos latinos, como la noche, y un larguísimo etcetéra tipo matrimoniopro-fesional-gresista-medio-muerto,

les digo; cabello negro-trance

repito toda esa mierda de cliché-poetik-sensisableafilado-prehipertexto-for-fuck-damascanes-ignorantes,
de acuerdo man,
entendido el punto-g-p-pi,
prosigosueño,
una cara-cruz,
que sonría,
como sea,
sin creerlo-por reflejo-estupidez-amor,
yeah, you know, algo vivo-latente-impermanente
un ser humaunoyoconeljustunomomentosinlamento,
que bese, en verdad-falsamente-ohaciendo-comosiamara;
o un amor prostituto de kapitalismo-real-en carne viva-billetemugriento-gemidoinfante-a la carne no le preocupa-en un ensueño-y recordemos que la vida es una pesadilla; según De la Barca-toda sensación es mental-la verdad-no existe-todo es una creación-electryk-neuro-sinaptiCk-las putas-la soledad-el amor-la negación de la muerte-los libros-tu sabiduría-la estilItizada figura de no grasa de tu cuerpo-todotodotodotodo-está lleno de vacío.
Me voy a domir, con estremecimientos gozosos en la nuca.

En otro sueño,
rara ocasión, escribo legibles y,
hermosas cartas-declaración,
en las que digo lo que provoca convulsiones-elektromagnetik
a un corazón-infartado-que otros más preocupados buscan reanimacargar,
las cartitas hermosas-enviadas por fiber-optik-microondas-satélites-es decir-un cúmulo incalculable de coincidencias y tecnología para decir a alguien que no nos escucha, -¡Hey! Estoy vivo, y en una broma infinita, sigo pensando que Te-amo. De acuerdo-entiendo-deseaste matarme de alguna manera cómico-psycho-musikanikal-pero eso no era yo-al menos no el que yo soy-era otro-una especie de abducción mental-era un hijoeputa que hablaba por mí-pensaba por mí-y me hacía pensar que sus pensamientos eran los míos-no me disculpo-muy en el fondo es un tipazo-pero me ha cansado-muy en el fondo del lago-con pies de hormigón-armado caminando anda ya.
Por cierto, a las kartihermosas nadie les hace caso, pienso, dentro del propio sueño, haciendo de groovey-terapeutikc-onanista, que los personajúculos para los que han sido ensoñadas dichas misivas-missile son producto de una funkydelic tele-imagina-nación que me hace desear creer que hay alguien allá afuera...de cualquier manera, ahora estoy ideando subdividir alguna de mis múltiples personalidades en una o dos advocaciones femeninas que contesten a las misivas...dándome largas en cuanto a las gestiones-ekonomik-administrativas del amor que les profeso, es decir, aún ellas, a las que yo; también inventé, probablemente terminarían por convencerme de que nuestra relación no es posible, con una frase como: "haríamos el amor como dos músicos borrachos que se juntan para hacer una pintura", ante lo cual, tengo otra estratagema ya preparada, una advocación féminina más, en este caso, una terapeuta-pastillafácil-deculo-cura-psicosis, ki-mona-pero-neuronabarata bien intencionada, que me atendería, cobrando cada una de las sesiones a las que no asistiría, al final, terminaría yendo a una, en la que seguro caería enamorado de ella, en una cabriola-síncope-terapeútica de transferencia-de cálculo cuántico-infinitesimal, para después seguir tan enfermo como vos frente al espejo. Y una vez más. Con la enfermedad en la solapa.

Así duermo tranquilo, con la pistola de mi mente bajo la almohada.

Para terminar...
El más reciente sueño...
Era un puro impulso biológicoloko.
De la misma basura que todos los sueños como esos.
Carne-de-mi-karne sangre-de mi sangre-semen de mi semen-semen de mi amén. De paso amen.
Puck! me contó, en una noche de invierno.
Que el resultado de aquél momento de nocturna locura-cannábico-mágico-musical, tenía el cabello rizado, dos hermosas cabezas, nene/nena,
era ágil, inteligente, hablador/a, preguntón/a, irreverente, la piel tigreña, sonrisa de tí, de mí, del mundo, sus núbiles rodillas, siempre rojizas, escarificadas, una fuerza de la naturaleza calibre u-n-o . t-r-e-i-n-ta sistema métrico decimal, a decir de Puck! del tamaño de una escopeta e igual de estruendoso*/a, en resumidas cuentas, algo que vosotros llamariaís: hijo/a, pero un servidor llamaría milagro. Puck! refiere su muerte, yo escuché en silencio, todo el relato de este duende, y, haciendo acopio de toda la magia del universo, decreté el divorcio del cielo y el infierno, decidí quemar el mundo y disfrutar de la visión, extirpé cada molécula de compasión por los demás, en este sueño, mi sueño más caro había muerto por mi debilidad-disfrazada de humildad, castigado por contener el poder, por no hacerlos pedazos con una frase de Longinos, sí, sería un demonio...redimido...humano, el perro fantasma desatado, rabioso, radiante, de colmillos diamantinos, cada uno de mis actos contendría la intención de honrar ese ensueño, tornado en pesadilla, trastocando el orden lógico, esta pesadilla, será; a costa de mi propia vida, una pesadilla de felicidad, soñé todo esto y ya despierto; guardé en mi ser, cada una de las células no-nacidas de este sueño y me convertí en una mariposa de la guerra.

Ensoñación dulcísima...sigo durmiendo con mi nene/a en el regazo.

A Yago/Camila. Por un milagro que nadie escuchó.

* Frase de Truman Capote, refiriéndose a sí mismo.

jack Fante

5 comentarios:

apuk dijo...

Hoy es lunes¡¡¡¡¡¡¡¡

apuk dijo...

Hoy es lunes¡¡¡¡¡

apuk dijo...

se aprende mucho de los sueños...los parpados, los sentidos y los pensamientos estan estre abiertos o entrecerrados.

Anónimo dijo...

Me das una penicaaaa

joel.flores1984@gmail.com dijo...

te faltó cheever en la encuesta.
saludos.