Foto: Henry Cartier-Bresson, Arizona.Mi hermano heredó las manos de su madre,
unas manos de papel,
extrañas, inhumanas,
su pelaje cruje al desdoblarse,
curiosa sensación,
reconocerse como madre en las manos del hijo.
En el autobús,
las ventanillas mantecosas,
miran mi equipaje con desprecio,
uno más,
de entre los tantos, tontos, tanteos,
a ciegas, sobre los muslos generosos,
de una vida, viuda, que no los desea.
Un parque,
dos pajarillos pelean por una simple pajilla,
furiosos, revuelcan sus de por sí sucias plumas,
casi me rio,
de repente recuerdo que son como yo,
o como tú.
El subterráneo,
un viejo y un muchacho,
el chico se asoma a las vías,
el viejo,
sonríe,
no sin decirle,
no te vayas a tirar,
algo sabrá,
viejo nahual,
escapista sin igual,
de la vida,
nada se le va.
Un letrero,
pone,“se busca”,
un hombre extraviado,
algo inusual,
gran sonrisa fáustica,
adorna el congal que es su rostro,
un hombre perdido,
feliz,
tal vez,
jack Fante
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